LA AZOTEA

                                  El autor en una azotea hace unos añitos (foto MªC.G.F.)

No le importaba subir por la estrecha escalera que ascendía a la azotea, cargado con un cesto lleno de ropa mojada, siempre que fuera detrás de ella y pudiera admirar esas piernas que asomaban por unas faldas, en las que jugaban a no enseñar.

Cuando llegaban arriba y salían al exterior, una luz cegadora los deslumbraba con su intensidad  bajo un cielo espléndido, con el sol restallando sobre las ardientes baldosas de arcilla cocida.

Al colgar la ropa de la cuerda, las gotas que caían se evaporaban casi instantáneamente, siendo un espectáculo ver los pequeños cercos que quedaban por unos instantes.

Acarreando el cesto, seguía obediente los pasos de ella, mientras colgaban paredes de sábanas, haciendo de habitaciones donde luego habitaban blusas, camisas, camisetas, calcetines, bragas y calzoncillos.

Le daba cierto rubor que se viera su ropa interior a lo que ella no le daba la más mínima importancia, aunque las ponía juntas.

Verla con la bolsa de las pinzas, colgada del antebrazo cual bolso de señorita rica, paseando por la rambla, le atraía por la feminidad del gesto cada vez que cogía una pinza.

Siempre era así, el embobado en la contemplación de una silueta que se movía por entre las piezas como una bailarina jugando con los pretendientes del ballet, hasta que aparecía el príncipe y se iniciaba la danza del cortejo.

Aunque no tuviera ojos para otra cosa, era consciente del paisaje, de ese mar que se entreveía entre otras terrazas, algunas también habitadas por ropa en plan bandera.

A medida que el peso disminuía y las paredes de su inventada casa se definían, se sentía feliz pensando en habitar en ella, con esa vecina con la que compartían lavadero.

Pero ella se escapaba por entre  esas  telas blancas, resplandecientes gracias al azulete en las que generosamente se habían aclarado, jugando con él a no encontrase.

Y así persiguiendo sus ensoñaciones de hacerse un hueco entre sus brazos, acaba bajando derrotado entre las risas de ella.

Hasta que un buen día, una madre protectora, viéndolo más crecido, le dijo que no hacía falta que subiera el cesto, que ya lo llevaba ella.

Ese día el sol no lució tan espléndido, la ropa no era tan blanca, su ella no se movió como una paloma blanca y él se entristeció en sobremanera.