EL ARTISTA

 

Foto de A.C.P.

Nefertiti - Miles Davis 

 

El Artista 

 

Barri Gotic, el centro de la Barcelona más turística, en un tiempo en no venían cruceros llenos de visitantes, pero sí acorazados y destructores, acompañando a un portaviones, que era la niña de los ojos de su país, fuera de casa. 

 

Dos estudiantes desarrapados, con sus caballetes a cuestas y demás trastos de pintura, intentan para romper el maleficio del anonimato, tratar de ser el Picasso de su época. 

 

Calle estrecha, con la luz rompedora del cambio de alba a día. Con el paso lento de las gentes despistadas, muchas de ellas sin saber a dónde van. Tampoco para qué, al menos esa sensación me quedó. 

 

Ahora, casi sesenta años más tarde, la calle sigue igual, con esas piedras que lo han oído todo, con ese suelo que ha recibido ni se sabe, la cantidad de orines y vómitos, de los borrachines, que no pueden faltar como decorado de la ciudad canalla. 

 

También personajes a la quita del despistado y don juanes de pacotilla declamando falsas promesas, para pasar una noche calientes. 

Nosotros, aislados del mundanal ruido, del paisanaje del entorno, oímos sin escuchar, todo tipo de comentarios, más los criticones que los halagadores, señal de que nos falta mucho para emular a algún maestro.

 

Imperturbables, le damos a la mezcla en la paleta, los colores básicos, para intentar conseguir esa tonalidad, adecuada a nuestra visión del lugar.

 

Depositamos en el lienzo, las cantidades adecuadas con un pincel de pelo de marta, para darle textura a esa calle, marcada con el carboncillo, con su perspectiva adecuada, que no es fácil, esa subida engaña. 

 

• No veo yo que esta calle sea amarilla. 

• Es que estos chavales no deben de tener gris. 

• ¿Tú crees? En la paleta se ve mucha cosa. 

• Bueno llevan un buen maletín. 

• ¡Bah! estos son aprendices, mira que cara de críos que tienen. 

He superado la prueba, me he mantenido como ausente todo el rato, por suerte se han ido pronto, mi amigo ya estaba a punto de soltar algo. 

• ¡Hay que monos! Unos pintores trabajando en la calle. 

• Estos son los que me gustan, no los que hacen manchas. 

 

Lo que en su momento hubieran dicho, en boca adulta, que eran unas modistillas alocadas y para nosotros unas chicas encantadoras, a las cuales explicar nuestro proceso creativo, pero la cosa fue un visto y no visto, se fueron con la premura que vinieron y yo me quede colorado.

La gente pasa y algunos se quedan un momento, a nuestars espaldas. 

• ¡Oye, mira que están pintando, estos chicos! 

• Veo, veo, de momento solo es un esbozo, con perspectiva caballera. 

• En serio, no sabía que tú supieras estas cosas. 

• Bueno, lo daban en clases de arte. 

• ¡Anda, tú sí que sabes! 

• 
  

La pareja se va, más entrelazada que al llegar.

 

Nuestras dos visiones, son totalmente distintas, mi amigo, tiene una visión de la calle más achaparrada y con un tono gris verdoso, en cuanto que, a mí, me salía una calle larguirucha, con una tonalidad gris tornado a ocre, como cuando los adoquines, mojados reciben el sol.

 

Está claro que eso solo lo veíamos nosotros, el resto de los paseantes, o nos ignoraban, o decían aguna tontería, no reproducible. Algunos repartidores nos recriminaban nuestra presencia en medio de la calle y los más nos ignoraban.

 

Toda una lección para nuestro ego, en el momento de recoger, los trastos de pintor. 

• Vamos al Portalón, lo tenemos aquí al lado y podemos tomarnos algo caliente. 

• Yo no voy muy sobrado. 

• Tranquilo, yo te dejo. 

• ¡Vale, gracias!

•  

El andar es más cansino, como siempre, en la retirada que en la llegada, hay que ir con cuidado, en que nada toque los lienzos, sería un desastre. 

Aunque hay un precedente de un pintor, a quien un mozo paso un paño antes de colgar un lienzo en una exposición y produjo una especie de visión tras un cristal mojado por la lluvia... 

Ahora solo resuenan el sonido de nuestros pasos al alejarse, mi compañero se perdió en las brumas del periodismo y yo entre despachos familiares.

Terrassa, 2 noviembre 2023