Hombre en la plaza

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Hombre en la plaza

Iba con la mochila al hombro, a paso vivo camino de la estación del ferrocarril, en mi trayecto atravieso una coqueta plaza de Sarria, que ahora es prácticamente peatonal.

Solo pasan los vehículos de la limpieza y los de los cuatro residentes que hay junto con los servicios para los comercios.

Quiero decir con ello que es un lugar muy tranquilo, donde siempre encuentras algún mayor leyendo el periódico aprovechando los rayos de sol otoñal.

Hoy al cruzarla he visto un grupo de alumnos de un colegio cercano, de esos que van uniformados en plan un tanto elitista, de colegio extranjero.

Estaban sentados en unos de los bancos, en los que caben tranquilamente cuatro o cinco personas de hechuras estrechas como las suyas y un par de pie.

Supongo que era la  hora del patio o estaban esperando haciendo tiempo, para la próxima clase, tenían delante a un viejo desaseado, explicándoles unas batallitas a las que no hacían ningún caso.

El hombre tenía necesidad de hablar y ellos ninguna de escucharle, entretenidos con sus pantallitas o sonriendo despectivamente de las historias del viejo de marras.

Iba con prisa, y no me he entretenido demasiado con la estampa, es habitual ver a los sin techo declarar sus principios a la gente joven, como descargándose de su situación social.

Han sido rechazados por los estamentos sociales, han perdido la conexión con el mundo real y deambulan sin rumbo fijo por toda la ciudad, viviendo en plazas con fuente y durmiendo en cajeros o soportales más o menos cálidos.

Al proseguir mi camino, en un banco en el otro extremo de la plaza, estaban las pertenencias del vagabundo, entre un viejo carrito de la compra, una manta con todas las manchas posibles de productos diversos, un cartón de vino y periódicos viejos, me ha llamado la atención un cochecito.

Concretamente, una reproducción, de esas a escala 1/32, de una vieja furgoneta con grúa, parecía un modelo de los años cincuenta, una vieja camioneta Chevy, Gmc o Ford.

Mientras seguía hacia la estación, me he quedado con esa imagen. Por qué formaba parte de sus pertenencias, una cosa tan fuera de contexto, en un desheredado de la fortuna.

¿La había encontrado y la guardaba para algún nieto? ¿Había sido gruista en un pasado incierto? ¿Era su última conexión con un mundo apacible, antes de darse a la bebida? ¿Se trataba de una suerte de amuleto?

Podía seguir preguntándome cosas, sin llegar a saberlo nunca, ni tan siquiera deducir la razón real de aquella pieza en su ajuar personal.

Por lo visto a distancia, era una pieza más de colección que de juego infantil, con lo que no parecía que se lo hubiera encontrado en la plaza abandonado por un niño, ahora lloroso por su pérdida.

Estando en estas cuitas, he regresado presto para preguntárselo, pero ya no estaba.