CONFESIONES ENTRE COLEGAS

                                             Charlando tranquilamente de sus cosas,
                                                       mientras rumian que hacer,
                                                  con los señores cabezas de cartel.

Foto de A.C.P.

Qualsevol nit pot sortir el sol (Jaume Sisa)

Confesiones entre colegas

Hubo un tiempo que vivía de noche, me refiero con ello, que durante las horas nocturnas, me sentía algo más persona, se activaba mi neurona y era capaz de captar el entorno, su paisanaje con los olores y las músicas que lo acompañaban.

No por juerguista o golferío, que no me iba y además era demasiado formalito para ello, lo mío era la inapetencia existencial, no estaba de acuerdo con lo que me rodeaba y me abstraía de ello, sin más.

Las perogrulladas que se pueden ocurrir a altas horas de la madrugada, con ingesta alcohólica de por medio, o no, según raros casos, daban para muchos post, que ahora estarían caídos en el olvido, como debe de ser con todo lo realmente brillante.

Han de pasar muchos filtros para que sea comestible por los que deciden que es lo que se puede leer, publicar y ser asimilado por la gente de bien, o de mal, con ganas de culturizarse y ponerse moderno.

Ahora que soy un elemento domesticado e inocuo para la sociedad, que no trasnocho y a veces hablo con la Luna, en horas aceptables para la comodidad urbanita, me parece cosa lejana las correrías por una ciudad que nunca dormía del todo.

Pero de la que sacaba ideas inimaginables para posibles novelas o libros de cuentos, como estaban de moda en la época.

Ahora, que he cambiado de bando y me levanto al alba, para ver todos los colores del amanecer, me cuesta creer, que no me traiga ni una sola palabra, para alegrarme el día componiendo un triste poema para llevarme de compañía.

Podría recuperar esas viejas costumbres, pero a donde voy con esos años encima, ese sueño acumulado y sin compañía conocida o por descubrir, que aguante viejas batallitas de sonado en desarrollo.

Mejor estaría bajo un puente, como simpático Carpanta, a la espera de un buen pollo para hincarle el diente, solo con uno que el resto flaquea.

Viendo pasar, por encima, la modernidad del día, con todas sus novedades puestas y la verdad oculta y por debajo la realidad de que todo se lo lleva el agua, limpiando siempre, tras nuestro paso, todas las fechorías hechas.

Me da que pensar, en haber vuelto hacia aquella noche eterna, donde conspirábamos a la tenue luz de unas velas, en un antro donde siempre había alguien, desgañitándose, escondido tras los acordes de una vieja guitarra, preparando el clímax para la revolución prometida.



Barcelona, septiembre 2016.