HISTORIAS DE LA P.M.

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Momento M.

Historias de la P.M. 

No sé por qué me dieron un arma, tampoco sé para qué, ni siquiera por que se empeñaron en que fuera tan importante el hecho de saber usarla.

Mi vida estaba tranquila sin ella, lo más aproximado a un fusil que tuve entre manos, dejando aparte las de juguete, fue en las casetas de las ferias, en esos tiros con escopetas a unas bolas que parecían pegadas a sus soportes, con la mira expresamente desviada, para así tener que dar pocos premios ante la inoperancia de los incautos.

Pero ésta era de verdad, con munición que mata, nada de balas de fogueo, con la que tirando simplemente a bulto ya puedes hacer daño, mucho daño, matar incluso.

No me sentía a gusto llevando tal tipo de artilugio, que nos había hecho unos avanzados en la carrera de la evolución humana.

Ya se sabe que, con los mejores cachivaches de esos, más convincente se es en la imposición y expansión de las ideas, previamente memorizadas, en las colonizadas huestes a las que hay que ilustrar.

La verdad es en que todo ello no pensaba mucho y sí en que era un trasto muy pesado y en que no tenía ningunas ganas de convencer a nadie de nada en concreto, ni siquiera en que se aprendieran mi nombre. 

Ya no os cuento el hecho de tener que saber desmontar y montar con rapidez y precisión el instrumento en cuestión por cuestiones de higiene del mismo. 

Tenía que tener memorizado su número de identificación, para tenerlo siempre controlado y no equivocarme cogiendo otro exactamente igual, pero de otro propietario eventual. La posesión era por un tiempo determinado.

Como no le veía ningún encanto especial, nunca supe ni me importó sí siempre había tenido el mismo o no, puesto que tampoco era el único que no se preocupó por aprenderse la cifra de marras.

Encontraba a todos los artilugios con el mismo frío aspecto, a pesar del tacto más aceptable de la madera mil veces asida de su culata.

Así que cuando, por una rotura la mar de oportuna de su cinta de transporte, tuve que salir del pelotón de adiestramiento y abandonar la formación, lo hice siguiendo mis más que espléndidos criterios de comodidad que no eran evidentemente los del reglamento.

Camino de la armería, a casi nadie le extrañó dada la fama que ya tenía adjudicada, que fuera con el arma reglamentaria arrastrada cual perro fiel que se suponía que era.

Bueno hay que decir que ya era conocido mi desapego por el instrumento en sí y el tipo de promoción que podía llevar adjudicado.

Incluso un superior tuvo a bien preguntarme si no pensaba hacer carrera en aquella honorable institución, cuando vio mi interés por las dianas vecinas y no por la propia.

Lógicamente mi evolución en el estamento militar se quedó al mismo nivel al salir que al entrar.

Lo curioso es que algunos años más tarde y por pura diversión, junto con un amigo nos dio por comprar una carabina, para el noble arte de mostrar la puntería propia como mejor que la ajena e, incluso valorarlo con un sistema de puntuación que me sería imposible tratar de explicar.

Pero todo eso formaría parte de otra historia.

Barcelona, 24 Febrero 2020