La biblioteca

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Los libros permanecen silenciosos, bien puestos y ordenados en sus anaqueles de madera, protegidos del polvo y de las manos sudorosas e impías no autorizadas a manosearlos.

El sol que entra por el ventanal incide en uno de los lados de las estanterías reflejando sobre el cristal la primavera en que estamos.

Un silencio interrumpido en contadas ocasiones, nos remite a un lugar donde la palabra sólo está permitida gráficamente.

Me gustaría atraerte con un puñado de diamantes, a cual más brillante pero sólo tengo palabras, algunas sin brillo.

Pero es en este lugar donde espero poder crear para llegar todo lo lejos que la imaginación me impulse, Pensando, siempre pensando, en todos los que me han precedido en este sacrosanto lugar de recogimiento. No fuera caso que se me enfaden los ancestros literarios.

Cual viento que impulsa la nave, las letras se van dejando caer sobre la blanca hoja en la que no escribo, pero imagino contemplando la pantalla, para poder poner esas palabras que me llevaran hasta ti, único deseo al ponerme ante el teclado.

La historia creada para mí no tendrá importancia, pues solo es un vehículo para acercarme, pero para ti ha de ser vital y por tanto de necesaria lectura.

Podría, si es necesario, ser quien diera el paso de leerte mis frases, entonadas con brío y respetando las pausas, en oscura sala de luz marchita y mobiliario viejo o en suntuoso palacio de ricos ornamentos, mis palabras no entienden de riquezas ni suntuosidades.

A medida que el sol va entrando, la librería coge majestuosidad y los dorados grabados de los lomos, nos anuncian viejos tratados de historia, geografía, leyes, vidas de próceres, e incluso de algún santo.

Todavía no hay suficiente claridad, para ver si hay una tormenta amorosa, una vida disipada, un crimen sin castigo, o unas faldas al aire.

Incluso pensamientos pautados, de rígidas escuelas, que no aceptan dudas sobre su valoración como indispensables para el avance humano.

Viejos tratados de filosofía que ponen en duda todo en lo que creemos desde la infancia, con la inocencia puesta de quién cree en sus mayores.

Solo el sol y los viejos libros, dueños del lugar, cambian en sus posiciones, en función del paso del tiempo, de la vida.

Las paredes, los armarios, los estantes, las puertas acristaladas se mantienen incólumes contemplando ora el gastado suelo ajedrezado, ora el techo ricamente ornamentado.

Pero sigo buscando tu atención, no sé por qué motivo, pero me resulta vital tenerte atrapado entre mis palabras, por ello no acabo nunca lo que hago y sigo poniendo anzuelos para mi querido lector.